a história da beleza do ser

Era possível, se examinássemos bem, enxergar os espinhos encravados nas entranhas mais sombrias daquele ser, que nem ao menos sabia o que era e o que significava existir.

Para ele as palavras eram apenas palavras e se tornavam vazias quando explodiam e saíam rasgadas sufocadas ditas pelo não dito de um sentimento mal sentido e de erros mal cometidos.
os dias tornavam-se noites lá dentro e as noites eram chuvosas, raivosas, de relâmpagos e trovões.
aquilo que um dia tinha sido amor tornara-se um sentimento rachado pela secura dos dias, mofado pelas chuvas consecutivas,
e o que era alegria se transformava-se em medo. O medo consumia os dias, e as noite, e as tempestades. Nada valia.

De repente o espelho enfrentou o ser ele viu pés de galinha no canto dos olhos, um fio branco no cabelo, o tempo havia passado por ele, sem que pudesse notar, com os olhos fixos num botão nem reparou que o corpo havia mudado, as transformações vieram e nem ele, nem ninguém pôde enxergar.

A beleza chegou, e já havia chegado a há tempos, se pois à disposição, se mostrou viva, mas logo empoeirou-se, consumindo-se numa infinidade de fungos e insetos, por ninguém ver que ela estava ali.
Ninguém aproveitou, ninguém desfrutou da beleza que desabrochava naquele ser. Ninguém a quis!
[...minto! alguém a quis, sim. Mas somente aqueles que não a tiveram ao alcance e a quiseram calados, observando passivos aquela beleza tentando se mostrar. E observaram passivos, quase se divertindo, àquela beleza se desmanchar no ar. Observaram e a quiseram somente quando ou enquanto era distante e bela suficiente para que não a tocassem.
O toque a tornava real e a beleza jamais pode ser real. ]

Os que estavam próximos e podiam tocá-la a tinham como real demais, e por isso tanto fazia se havia beleza ou não havia
A rotina era longa e importante demais para que se pensasse em beleza.
Os dias eram muito cheios, as atividades consumiam o tempo e a disposição.

E a beleza foi aos poucos se desmanchando por ser tão real, se tornou invisível aos olhos daqueles que a tinham por perto e então ela deixou o ser, foi procurar lugar melhor para morar. Mas estava fraca e morreu apodrecida no meio do caminho.

nada II

Algo de triste cansa e desanima, desmotiva o viver, se põe tão baixo que passa do chão, faz não estar em si e não encontrar a nenhum lugar como seu, algo que ri de piadas prontas e vive o vazio dos dias como se o corpo fosse apenas corpo, sem alma, sem sangue, sem coração. Um corpo que vaga liso, interrompido, escorrido pelo corredores da existência fria e desnivelada.
Palavras jogadas sem emoção, emoções jogadas sem palavras. Nada que seja possível se descrever, nada que as palavras consigam em sua mais profunda emoção demonstrar.
nada de nada
e nada

num imenso e infinito mar de não presença, de apatia, e de doces canções que chegam aos ouvidos sem significar, passam pelo ouvido e pelo corpo frio, sem relar o coração.
Canções de ninar, que ninam, pois foi ao que vieram, e fazem dormir os olhos cansados e azuis de tanto chorar lágrimas e mucos.

nada

e há ainda aqueles dias em que se sente um grande nada.
um enorme e desimportante nada.

à vida, ao amor

há tempos venho tendo tentativas malsucedidas de colocar nesse blog algumas palavras sobre o amor, mas as sutilezas e as nuances do dia-a-dia tornam o amor confuso, misturado a todos os outros sentimentos da vida.

meu desejo é escrever sobre o amor mais puro, aquele que passa pelos poros, que acalma o coração, que eleva a alma.

é desse amor que venho tentando falar, esse amor que venho tentando viver em sua totalidade, aproveitando cada sutil variação de suas formas.

o amor que perdoa, que aceita, que procura transformação.

o amor imperfeito, que nunca se cansa de buscar perfeição.

a beleza de aprender a cada dia com a pessoa amada, de compreender o tempo e o espaço do outro, os medos e as virtudes.

inevitavelmente sinto-me agora piégas, mas como já diria o poeta, todas as cartas de amor são ridículas.

isso não é uma carta de amor, mas é.

uma carta de amor, ridícula com toda carta de amor deve ser.

uma carta ao amor, ao meu amor.

escrita àquele que me ensina como viver cada dia com amor, que me ensina tanto sobre a convivência, sobre o pensar e sobre o sentir.

àquele que me completa e me fez descobrir e entender o que é o verdadeiro amor.

um amor

pra vida

para o infinito.

sonhos

útero dolorido, contorcido, ensanguentado, girando num rodamoinho, engolindo coração que grita, e se rompe, e escorre pelo rosto em lágrimas salgadas.

ah! um dia um sonho me disse que havia um país, que era chamado pelo nome de onde sai a bilis, e um outro país próximo, chamado pelo nome de onde sai o gozo.
entre eles havia um terceiro país, que os ligava, chamado vagina negra.

um dia, aos nove anos, escrevi um poema que dizia "o que é o amor se não uma dor?"
minha mãe disse que eu não sabia nada sobre o amor.
tinha razão.

ainda sou criança e brinco de escrever sobre o que não sei.
que nem nos sonhos, onde encontramos um carro quebrado no meio da rua e lá está o nosso maior inimigo. aí a gente tenta ajudar e ele não quer nossa ajuda, porque ele sabe que o odiamos.
e é aquele inimigo que a gente cria e que na verdade nem sabe que é nosso inimigo, nem imagina que se o víssemos pela frente, na vida real, poderíamos quebrar-lhe a cara.
na verdade muitas vezes esses inimigos nem sabem da nossa existência, mas a gente usa eles de válvula de escape; cospe na cara, xinga, odeia... nos sonhos.

eu não tenho inimigos de verdade.
só esses que inventei.

ai, mas que droga!



acho que estou despedaçada;

Um nome

Hoje, um dia qualquer, uma quarta-feira de manhã.
Saí da aula, abri a caixa de e-mails e lá estava uma mensagem com o título "Aviso de devolução". Era da biblioteca.
Passei rapidamente os olhos na primeira linha "Prezado(a) Maíra Mifano Sasso, (...)" e parei por aí.
Sim, era para mim. Maíra Mifano Sasso sou eu, eu sei, mas nessa manhã de quarta feira esse nome me pareceu um tanto vazio, alheio a mim. Era como se eu visse escrito um nome qualquer de uma pessoa estranha. Maíra, nome esquisito, Mifano Sasso, que raios de sobrenome é esse?
Acostumei desde sempre, desde que me conheço por gente, a ouvir esse som da pronuncia de Maíra Mifano Sasso. Não me lembro quando foi a primeira vez que ouvi. Nem quando foi a primeira vez que o vi escrito. Nem quando foi a primeira vez que desenhei as letras desse nome.
Sempre me pareceu completamente normal que o "a" viesse logo após o "M" maiúsculo e seguido de um "i" com acento agudo e logo depois do "i" e antes do "a" final, um"r", somente um, não dois, se fossem dois o som seria outro, "Maírra", como costuma dizer a minha avó.
Acostumei-me também a ouvir algum desconhecido chamando "Maira" ou "Maiara" e saber que é comigo. Associei à minha personalidade cada um desses nomes. Quando na fila do médico a enfermeira chama "Maiara Mifano", ou "Maira Missano", aprendi a simplesmente dizer "sou eu", mesmo sabendo que não sou eu. Eu não me chamo Maira, nem Maiara, nem Maria, nem Mayra, mas aprendi a dizer que sou eu, para que não se prolongue o assunto.
Então veio "Maöra". Um novo alguém. "Maöra" tornou-se "Maôra", que tornou-se "Maô", que se tornou eu.
Se alguém diz Maô ou qualquer de suas variações (Maôzinha, Maôzão, Maôzets, Maôr, Mao) sei que se referem a mim. Não há dúvidas nem discussões. Não há crises de identidade.
E entre tantos eus de tantos nomes acostumei-me a responder por qualquer coisa que me chamem, sem estranhar.
Até de vez em quando acontece de alguém ao meu lado, ao telefone, dizer "Alô" e eu responder "quê?".

Mas retornemos ao e-mail dessa manhã. Maíra Mifano Sasso. Foi o nome que veio escrito.
Esse nome carrega tantas coisas. Mifano, a família judia que veio do Egito, fugida de Nasser, a família que se tornou rica devido a um antepassado que começou vendendo gilette no farol, foi crescendo, montou uma barraquinha, uma vendinha, uma lojinha e em pouco tempo tinha a maior loja de departamentos de todo o Cairo.
E entretanto, de nada adiantou tanto esforço, pois no fim da vida foi expulso de sua terra com a roupa do corpo. Obrigado a deixar para trás toda a riqueza e os bens acumulados. Foi mandado em um navio cheio de foragidos para a França e enfim para o Brasil. Sem falar uma palavra de português. Sem saber sequer onde estava, foi morar na boca do lixo, perto da rodoviária antiga de São Paulo. Ele já velhinho, a esposa, seu filho, sua nora, os pais da nora, também velhos, suas duas netas pequenas e uma que estava por nascer e que veio, tempos depois, se tornar minha mãe.
Tantas outras histórias mais antigas e mais novas que carregam meu sobrenome materno. Tanta coisa em seis letras.
E as outras cinco: Sasso. Erro de escrita. Seria Chiacchio.
Sasso é uma pedrinha. Pedra que dá pegar na mão, segundo um amigo que morou na Itália. Chiacchio eu não sei o significa.
Há tantas outras histórias nesse sobrenome. Um antigo galã das radio-novelas, meu avô. Uma linda história de amor que o envolve e que de certa forma me trouxe a vida. Mas essa fica para uma outra hora.

Bem, reflexões vazias, um pouco bestas, a respeito de meu nome.
Tudo isso para tentar dizer quem eu sou. Eu não sou isso. Mas isso está em mim, em meu nome, que meus pais escolheram e que carrego por toda a existência.
Existir também é carregar os antepassados nas costas. Há sempre quem pergunte "Você é filha de fulano? É neta de ciclano?". Ah, esses nomes. O que é um nome? Se Romeu e Julieta tivessem podido se livrar de seus nomes não teriam vivido a mais famosa história de amor de toda a literatura...

(fe)ióg

Ele comeu uma cigarra e está de ressaca.

amor

pele soa
corpo seu
alma sua

alma soa
pele sua
corpo meu

corpo sua
pele sua
alma soa
corpo eu

...

todo ovo

No início era um ovinho frágil
que veio crescendo, ficando forte e cheio,
cheio de si, cheio do outro, cheio do mundo,
foi se tornando forte, mais rígido,
duro

ficou tão duro que nada mais o quebrava

perdeu a inocência,
a delicadeza

tornou-se um ovo cheio,
de casca dura,
tudo lá dentro,
da casca dura.

nada o quebrava
e nada saía

tornou-se forte,
nada o quebrava,
e nada saía
e só.

Começando pelo começo

Escrever um blog: maneira besta e simples de se sentir no mundo.

Bem, trata-se do início de algo, o começo da tentativa de expressão de alguns sentimentos vazios que me atordoam. Talvez sejam um pouco amenizados se divulgados ao mundo... aos que quiserem ler.
O que é nossa existência se não uma incansável busca por preenchimento?
Se não há razão para existir, não há medo de errar. Se não há missão, não há caminhos tortos.
Porém os medos e as dúvidas de estar no caminho certo nos perseguem a cada dia.
Descubro-me solta no mundo, buscando qualquer sentido para uma grande existência vazia de sentido.

Um blog talvez seja uma boa maneira de extravasar. Uma maneira besta e simples de me sentir ouvida por um alguém quase imaginário.

É, mais ou menos isso: bem vindos ao meu blog.